martes, 30 de septiembre de 2008

IF...



Tuve la suerte de leer "El libro de la selva" mucho antes de que Disney se encargara de intentar destruir mi imaginación; desde entonces he sido un fiel seguidor de Rudyard Kipling, un escritor que tiene mando en plaza y al que releo con la emoción contenida de una niñez que nunca hay que olvidar.

Kipling se inició en la masonería en una logia de Lahore ( actual Pakistan), nunca dejó de asistir a tenidas y hay varios escritos suyos al respecto. Esta tarde leo uno de sus poemas másonicos más importante, versos que en muchos colegios de la Gran Bretaña se han aprendido, durante generaciones, de memoria.

" Si puedes mantener la cabeza en su sitio
cuando todos la pierden- y te culpan por ello- ;
si confías en ti cuando los otros
desconfían- y les das la razón-;
si puedes esperar sin cansarte, si no
mientes cuando te vienen con mentiras
ni odias a los que te odian y , aún así,
no te las das de santo ni de sabio;

si sueñas sin llegar a ser esclavo
de tus sueños; si piensas, pero no te conformas
con pensar; si te enfrentas al Triunfo y al Desastre
y das el mismo trato a esos dos impostores;
si soportas que tuerzan tus palabras
para embaucar con ellas a los tontos;
si se rompen las cosas a las que has dedicado
tu existencia y te agachas a rehacerlas;

si juntas todas tus ganancias para
jugártelas a cara o cruz, y pierdes,
y vuelves a empezar de nuevo, una vez más,
sin mencionar siquiera lo perdido;
y si tu corazón , tus músculos, tus nervios
cumplen incluso cuando ya no son
lo que eran , y resistes cuando ya no queda
sino voluntad de resistir;

si hablas con multitudes sin perder la honradez
y paseas con reyes sin perder la humildad,
si no pueden hacerte daño tus enemigos
- tampoco tus amigos- y todo el mundo cuenta
contigo-no en exceso-; si no desaprovechas
ni un segundo de cada minuto de carrera,
la tierra y cuando en ella existe es para ti;
serás en fin, lo que se dice un hombre "

Rudyard Kipling (1865-1936)

OTOÑO.



Era médico y ejerció siempre en Lugo, ciudad en la que nació y desde la que soñó. Empezó muy joven a escribir versos en secreto, apenas publicó nada en vida y era poeta.

Siempre me ha gustado Luis Pimentel, sus cuitas, sus soledades y melancolías.


" Otoño, alto otoño,
destilado licor.
Ella desnuda, limpia,
en un suntuoso cuadro
(luminoso marfil).
Quisiera ser ámbar
la hoja.
Si tocase al río
sonaría a puro oro.
Otoño, alto otoño.
Nada vibra
ni se derrumba;
nada hay hostil
en la tierra.
Almíbar transparente.
Sereno, terso cielo.
No busquéis ahora el misterio.

Luis Pimentel ( 1895-1958)

lunes, 29 de septiembre de 2008

LA SUAVE INTELIGENCIA DE LOS FUERTES.



No hago siestas a la vieja usanza; después de almorzar me gusta tomar un té cargado y escuchar música acompañado de poemas; es una forma de huir del tiempo y el espacio que me toca en suerte.
He mirado obituarios, guardados en una carpeta con nombres perdidos y recuerdos muertos; por el azar que nos lleva, encuentro el de José María Valverde, escrito por Rafael Argullol el día 7 de junio de 1996.

" Me piden que hable de Valverde y me cuesta enormemente hablar , así , bruscamente en pasado, de alguien con el que estoy hablando, con el que seguiré hablando, negándome a aceptar la tiranía de la ausencia. Nadie como él merece esta negación porque Valverde no fue sino que es la palabra misma, el hablar desde la profunda sencillez de los grandes, el conversar más allá de los espacios acotados de la vida diaria. Y así lo escucho con su voz profunda, hermosa, irrepetible, para contar el paso de las ideas, la transformación de las culturas y el amor de los poetas a la sonrisa amablemente escéptica y a la inteligencia suave de los fuertes. Porque Valverde , reacio a cualquier grandilocuencia, es todo fortaleza y energía cuando se trata de la poesía y, en particular , cuando se trata de la pasión de los poetas. Sin teatralidad , sin frases huecas, con gusto por la ironía y la precisión Valverde ha enseñado, y enseñará , la tremenda exquisitez de los buenos : las grandes lecciones de quien no pretende tener ninguna verdad , las grandes propuestas de quien está desposeido de ambición, ¡ Qué hermoso era hablar contigo José María, y qué horror escribir ahora aceleradamente sobre ti como si ya nunca pudiéramos conversar ! Me niego a aceptar esta maldita forma de pasado. Los demás amigos también se negarán. Pero , ¡cuánto , cuánto, te echaremos en falta !

Rafael Argullol.

SALOMÉ.



Hay hombres con un miedo atávico a las mujeres, un miedo que nunca reconocen y que no es más que un miedo a ellos mismos. Siempre me han gustado las representaciones de Salomé, tanto en arte como en literatura. Leí algunas cosas de J.K. Huysmans hace años, pero no conocía algo que acabo de encontrar y que me ha deja un sabor extraño, una especie de sensación de que este escritor, imaginativo y decadente, también tenía muchos miedos...

" No era ya solamente la bailarina que con una torción corrompida de sus riñones arranca a un anciano un grito de deseo y un aviso de erección, que rompe la energía y disuelve la voluntad de un rey con meneos de senos, sacudidas de vientre y estremecimiento de muslos; en cierto modo se volvía una deidad simbólica de la indestructible Lujuria, la diosa de la inmortal Histeria, la Belleza maldita elegida entre todas por la catalepsia que le envaró las carnes y le endureció los muslos; la Bestia monstruosa, indiferente irresponsable, insensible, que envenena , lo mismo que la Helena antigua, cuanto se aproxima a ella, cuanto la ve , cuanto ella toca "
Joris Karl Huysmans (1848-1907)

JOSÉ MARÍA VALVERDE.



En la Barcelona de los años setenta, asistir a las clases de Estética que impartía el poeta José María Valverde, debió ser un regalo. Con su acento extremeño y su vocación de samaritano cristiano, Valverde luchó por una universidad mejor y más libre.

Esta noche leo un poema de su libro "Nuevas elegías", y anticipa sueños gozosos...


" Cuando vengas , cogiéndote de la mano,
volveré a recorrer mi historia muerta;
pasaremos la misteriosa puerta
que guarda mi cadáver cotidiano.

Iremos por las viejas avenidas
del parque de mis sueños, por mi infancia
de pasillos en sombra...Y tu fragancia
cerrará allí sus prístinas heridas.

¡ Cómo me besarás en el pasado
cuando beses allí la pura frente
del fantasma de un niño pensativo!

Verás mi origen , para ti guardado,
que me puedes curar, tú solamente,
de todo lo que fue, el dolor aún vivo "

José María Valverde (1926-1996)

domingo, 28 de septiembre de 2008

UNA TERTULIA.



En los años cuarenta, el escritor y crítico taurino Antonio Diaz-Cañabate, mantuvo una tertulia semanal con amigos, entre ellos estaban Eugenio D´Ors, José María de Cossio, Emilio García Gómez, Sebastián Miranda, Ignacio Zuloaga y toreros, destacando Domingo Ortega y Juan Belmonte. Era unan tertulia en el café " El Kutz", trasplantada después al "Lyon D´Or". Al hilo de la misma, fue escribiendo un libro que tituló " Historia de una tertulia".

Añoro tertulias que no he vivido, más de café que de casa y confort; esos cafés tenían un alma de humo, aprendizajes y hogar.


" ...Se habla de esos profesores auxiliares de Universidad de provincias que sirven para todo; lo mismo explican arte que trigonometría, siempre temerosos que el titular de una asignatura caiga malo o se marche a Madrid a intrigar un porquito. Emilio García Gómez cuenta de uno de Granada, y don Eugenio d´Ors de otro de Barcelona.

El de Emilio :

- Un curso, a nuestro hombre le encargaron una temporadita de Economía Política. Sabía muy poco, pero iba trampeando. Un día no pudo preparar la lección y resolvió preguntar. Uno de los preguntados no contesta a su gusto, y le dice que no es así aquello. El alumno , muy ofendido, replica : " Perdone usted; estoy seguro que es así, porque acabo de leerlo, antes de entrar en clase, en tal libro. " " ¿ En tal libro?-exclama el profesor-. Ya les tengo dicho que estudien por los apuntes, porque si ustedes estudian por un libro y yo por otro, nos vamos a armar un lío tremendo "

El de don Eugenio :

- A este profesor auxiliar le encargaron de explicar Literatura. Mal que bien , iba saliendo adelante. Se aprendía su lección en cualquier manual , y adelante. Un día pregunta a un alumno qué obras escribió el Dante. El alumno no vacila y responde : " La Odisea" El profesor se queda suspenso un ratito, y aclara, conciliador y benévolo . " Bueno, bueno, pero también escribió " La divina comedia", ¿verdad? "

Antonio Díaz-Cañabate (1899-1980)

sábado, 27 de septiembre de 2008

SIMA DE AMOR.



Un pozo de café en el que aprender a escudriñar el futuro, la música que llega desligando los años sesenta y la tarde lluviosa de recuerdos. ¿Apetece un soneto amoroso?


" Resbalando por esta sima umbrosa,
yendo sin freno el pie tras la mirada,
la mano tanteando en piedra helada,
y presa la mirada en lumbre hermosa,

por esta sima voy. ¿Qué luz undosa
de antorchas te me muestra, mi ignorada?
¡Oh inofensiva unión peligrosa
la de la llama a la pupila atada!

Todo al revés se ve, y a la deriva,
por esta oscuridad que luz trasciende
donde el misterio del amor estriba.

Y si la muerte siento que en mí prende,
también me gozo al verla ardiendo viva
si los caminos de tu alma enciende "

Francisco Pino (1910-2002)

ISAAC MONTERO (1936-2008)



Se acaba de morir Isaac Montero y apenas se conoce su obra; una obra escrita con sangre y domino del idioma. He leído dos novelas suyas y las dos me encantaron, sobre todo "Ladrón de lunas"; novela de mentiras y doble vida, con la guerra civil como escaparate y estigma. Montero era radical, honesto y claro; lo contrario a lo que abunda y triunfa.

Ya estará con su esposa, la gran traductora Esther Benitez, alma de su vida y compañera inseparable.

La pequeña y prestigiosa editorial " Taller de Mario Muchnik" nunca se equivocó con él, por mi devoción a esa editorial lo descubrí.


Descanse en paz tan buen escritor y bella persona.


" LA ÚNICA VENTAJA DE LAS GUERRAS consiste en que quien manda elige el mejor sitio para llamar al sueño, y ése fue el motivo de que tuviera cama en la alcoba de una muchacha.

Yo era capitán del Ejército " rojo", y ninguno de los oficiales que me acompañaron a buscar cama me pisaba el grado. De manera que me tocó escoger primero, y después de un garbeo por el piso alto de la mansión donde se alojaba el Estado Mayor de la Brigada me abrieron la puerta de una de las estancias disponibles y yo dije : aquí. Y aunque meses antes gozaba de un carácter expansivo y hasta dicharachero, y antes todavía, cuando la guerra no había empezado, era lo que en el Madrid de la época se llamaba un " bugatti", un tipo con gasolina para remontar cualquier cuesta, venía de dormir en las cuadras de una alquería de la sierra de Cuenca. A esas alturas andaba por lo tanto con los mismos problemas de digestión que todos, y señalé a un teniente de Ingenieros al que me sería fácil mantener en silencio por cerca que me lo pusieran. Pedí que le arreglaran un catre de campaña al pie de la chimenea y me quedé con el único y confortable lecho, una pieza de raíces de olivo con triángulos de ebonita incrustados. Sobre el cabecero, una virgen italiana nimbada por los rayos de un pan de oro sonreía a los huéspedes.

Recuerdo que el sol de mediodía entraba a raudales en el cuarto, comunicado con una galería por un ventanal corrido y una puerta de doble hoja, y también recuerdo que no faltaban los toques de guerra. Había un cartel junto a la puerta, visto en cien ocasiones, que pedía respeto para las chicas de los burdeles de campaña..."


Isaac Montero ( 1936-2008)


viernes, 26 de septiembre de 2008

CLÁUSULAS SUSPENSIVAS...



Acabo de llegar del " Círculo de la amistad", he salido rápido al ver una boda en uno de los salones, una boda de 700 invitados, una boda de esas que decían de "postín"; algunas mujeres parecían desencantadas, otras con aspavientos y varias para el desenfreno loco; ellos repeinados, con buenas colonias y corbatas italianas, muchos "sebagos" y " pingüinos". No me gustan esas bodas, con sus prestancias falsas y sus alegrías con cláusulas suspensivas.


Leo poesías, me tomo un buen vino y quiero que la música me lleve a tu vera...

" ...¡Qué hermosa eres, y cuán suave ,
Oh amor deleitoso!
Tu estatura es semejante a la palmera,
Y tus pechos a los racimos.
Yo dije : subiré a la palmera,
Asiré sus ramas.
Deja que tus pechos sean como racimos de vid,
Y el olor de tu boca como de manzanas,
Y tu paladar como el buen vino..."

Salomón ( Cantar de los cantares)

AMORES...




Es uno de mis amores más antiguos, cuando la leí me quedé absolutamente anonadado; era bella, muy brillante y sabía ser ella misma siempre. Su vida fue una lucha constante con avatares duros e impermeables, pero podía con todo.

Hace algunos meses escribí sobre ella; esta tarde releo "El concepto de amor en San Agustín" y me apetece decirle lo de siempre, nunca te olvido Hannah.


" Dicho de otro modo, el hecho definitorio del hombre como consciente, como ser que recuerda, es el nacimiento o " natalidad", o sea, el hecho de que hemos entrado al mundo por nacimiento. El hecho decisivo definitorio del hombre como ser desiderativo era la muerte o la mortalidad, el hecho de que dejaremos el mundo con la muerte. Temor a la muerte e inadecuacion a la vida son las fuentes del deseo. Gratitud por el don absoluto de la vida es, en cambio, la fuente del recuerdo, pues incluso en la desdicha se celebra la vida : " Ahora eres desdichado y aún así no quieres morir , no por otra razón que por querer vivir". Lo que últimamente aquieta el temor a la muerte no es la esperanza o el deseo, sino el recuerdo y la gratitud : " Da gracias por querer ser como eres, pues podrías ser librado de la existencia que no quieres. Pues tú quieres ser y no quieres ser desdichado". Esta voluntad de ser bajo cualquier circunstancia es señal distintiva de la religación del hombre a la fuente transmundana de su existencia. A diferencia del deseo del " bien supremo", tal religación no depende de una volución ; más bien caracteriza a la condición humana como tal "


Hannah Arendt (1906-1975)

TANTUM AEVI...



Antes de la cita con Morfeo, abro la "Eneida" como oráculo luminoso. Suele hablar al azar y con ánimo lato.


" Tantum aevi longinqua valet mutare vetustas !


( ¡ Tan gran poder tiene el paso del tiempo para cambiar las cosas! )
Publio Virgilio Marón ( 70 a.C-19 a.C )

Discover Shirley Horn!

jueves, 25 de septiembre de 2008

LA CINTURA.



¡Qué buen poeta es Francisco Pino! Un poeta escondido, desconocido y muy grande.En su finca "El pinar de Antequera" de Valladolid, creó un mundo poético lleno . He buscado un poema del que recordaba su sabor; el sabor de tus ojos y el sueño de tu cintura...


" Cicatriz de los hálitos; censura
como trémulo párpado; un rocío
del insomnio esculpido, tu cintura
de diminutas flores albedrío.

Es tu cintura, tálamo de un río
exhausto en un suspiro sin holgura
-un gorjeo, una lágrima y un brío-
de minúsculos besos mordedura.

Su corriente me arrastra arrolladora,
nardo angustiado de sedosidades,
donde el pistilo es sol, dedal la aurora.

Son huellas de jilguero sus edades
y en un copo de nieve arde su flora
compuesta de rubor de eternidades".

Francisco Pino (1910-2000)

A LA MEDIDA DEL CORAZÓN.



Té y lecturas; tiene la tarde el perfil de la pérdida ignorada y del encuentro esperado. En la plaza juegan unos niños; sus madres hablan y miran, a veces la vida es eso.

He recordado unas letras de Andrés Trapiello, está en uno de sus volúmenes de " Salón de pasos perdidos".


" En toda ciudad hay un lugar a la medida de tu corazón, por pequeña que sea, por perdida que esté. A ella se acostumbra como el gorrión a un alféizar. No olvides nunca que todo corazón tiene alas. No hay pájaros sedentarios. En toda ciudad estás tú, incluso cuando no estás y deseas partir. Si no fuese por eso, creo que morirías, porque todo al final es demasiado angosto y está demasiado lejos"


Andrés Trapiello.



Discover John Lee Hooker!

CONTAR HISTORIAS...



Me gustan las historias hassídicas, me llevan a lugares leídos y soñados. Gershom Scholem cuenta una historia nacida en el grupo de Rabbi Yisra ´èl di Rischin y que recoge el gran escritor judío Agnon.
" Cuando Bàál-Shem debía decidir una misión defícil, algo secreto para el bien de las criaturas, iba entonces a un lugar del bosque , encendía un fuego y oraba absorto en la meditación; y todo se desarrollaba según su propósito. Cuando una generacíón después , el Maggid de Meseritz se encontraba frente al mismo deber, volvía a ir a ese sitio en el bosque, y decía : "Ya no podemos hacer fuego, pero podemos decir nuestras plegarias", y todo iba según su deseo. Otra generación más tarde, Rabbi Moshè Leib de Sassow debía asumir el mismo deber. También él iba al bosque y decía : "Ya no podemos encender fuego, y no conocemos tampoco las secretas meditaciones que vivifican las plegarias, pero conocemos el lugar del bosque donde todo ello acaecía, y esto debe bastar". En efecto , eso era suficiente . Cuando de nuevo otra generación después , Rabbi Yisra´èl de Rischin hubo de afrontar el mismo deber, se quedó sentando en una silla de oro, en su castillo, y decía : "No podemos hacer fuego, no podemos decir las plegarias, y ya no conocemos el lugar del bosque , pero de todo esto podemos contar la historia". Y así , prosigue el narrador , su narración por sí sola tenía la misma eficacia que las acciones de los otros tres".

Gershom Scholem (1897-1982)

SEMPER EADEM



Lectura en la cocina, recuerdo de una voz y olores furtivos. Encuentro unos versos de Antonio Martínez Sarrión y , con un vino de moriles alto en rama, ayuda a mejorar el día.

" No he de apagar la luz
para pensar en ti : a pleno día
y ande haciendo lo que haga
(deambular por los parques, mirar nubes,
contestar a unas cartas, romper versos,
retener cuanto graban en el contestador,
bromear con el hijo, ver que llueve
y apenas lo registran mis calizos terrones
pues que la reja de tu sonreir
hace días que falta),
no afecta a tu presencia cercana o venidera,
eje y razón y fuerza y calor míos.

En las encrucijadas más profundas del sueño
oscuramente sé de tu vivir. Y cuando
la madrugada, a veces, mi dormir interrumpe
anunciando borrasca ,
me oriento por el faro
de tu claro vivir siempre al alcance "

Antonio Martínez Sarrión.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

TE QUIERO Y TE LO DIGO.



No puedo evitar buscar sonetos. Mi enseñanza primaria fue pésima, producto del colegio de curas y de mi desazón; nos obligaban a aprender cosas superfluas y a no distinguir la esencia del accidente; pero un día descubrí los sonetos, con ellos supe que las formas , el ritmo y la esencias pueden coincidir.

Vicente Gaos es un gran poeta, injustamente olvidado.


" Toda la luz del cielo ya en la frente
y en el labio un cartón apasionado.
Mi pensamiento, así iluminado,
mi lenguaje, de amor, así de ardiente.

Así de ardiente , así de vehemente,
diamante en su pasión transfigurado.
Amarte a ti, universo deseado.
Mi luz te piensa apasionadamente.

Mi luz te piensa a ti, luz de mi vida,
pasión mía, luz mía, fuego mío
llama mía inmortal , noche encendida,

cauce feliz del profundo río,
arrebatada flecha , alba elegida,
mi dulce otoño, mi abrasado estío "

Vicente Gaos (1919-1980)

PROYECTOS DE FUTURO.



¿Qué son los proyectos de futuro? El poeta Vicente Gallego nos lo dice bellamente; me acompaña un maravilloso vermouth y la música que llega con los recuerdos.



" Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostagia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza , y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve :
aprender a vivir sin ambición,
en paz al fin conmigo y con el mundo"

Vicente Gallego.

martes, 23 de septiembre de 2008

BLANCA VARELA



Blanca Varela y su mirada...



"Puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que al aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama "
---------------

" Inmóvil devora la luz
se abre obscenamente roja
es la detestable perfección
de lo efímero
infesta la poesía
con su arcaico perfume"

Blanca Varela.

SIMONETTA CATTANEO.


Entre mis escritores españoles favoritos, siempre aparece Javier García Sánchez, un escritor con un extraordinario dominio del idioma y una imaginación llena. Domina todos los "palos" y sabe encontrar en la literatura y con la literatura un medio de hacernos más felices.

Su novela "La dama del viento sur", la leí hace muchos años y aún recuerdo el sabor que se me quedó y su encantamiento.

Esta tarde me apetece releer pasajes de su novela "Los amores secretos", amores de delicadezas, encuentros furtivos y miradas plenas.
" ...En cierta ocasión incluso había hablado con la favorita de un joven de creciente renombre entre los propios Médicis, Alessandro Botticelli, y a quien éste parecía preservar con un celo exagerado. Era la atractiva Simonetta Cattaneo, esposa de Vespucci, y cuyas recientes nupcias con el embajador veneciano en la ciudad habían sido motivo de comentario de muy diversa índole. Era una mujer que, pese a su juventud, frecuentaba desde hacia varios años las cortes y salones más ricos, consiguiendo con su presencia la atención de cuantos la admiraban. Pero fue precisamente a raiz de haber dialogado unos minutos con Simonetta y con uno de los más aventajados compañeros de Botticelli, el apuesto Lorenzo di Credi, cuando se convenció a sí mismo que la belleza buscada para inicar su Madonna no era terrenal, pues aquella deslumbrante mujer que entonces tenía enfrente, en teoria reunía cuantos requisitos pudiera desear un pintor con experiencia y talento. Pero en ella veía Luca, además de una perfecta y prodigiosa proporción de los rasgos faciales, esa expresión congelada de la que tanto previniese a Andrea..."
Javier García Sánchez.

UN BANQUETE.



El vapor " Ipiranga" de la compañía alemana Hamburg-América, desembarcó en Santander un 22 de septiembre de 1913 con un político desterrado a bordo, el general y presidente mejicano Porfirio Díaz, las fuerzas vivas cántabras le tributan un homenaje con su banquete respectivo, un banquete con un menú que me encanta.

MENÚ

Consomé Royal
Puré Oxtail
Entremeces variados

Huevos a la trovadour
Langosta salsas Ravigot y Tártara
Lenguado al gratín
Vol-au-vent de Perdiz en Salmy
Ponche a la Romana
Menestra de legunbres
Solomillo a la Duquesa
Galantina trufada al aspic.

Helados -Postres
Tartas Richelieu, Mil-hojas
Quesos, Frutas
Café, Licores

Vinos
Sauternes J. Mermann
Chateau-Lafitte
Marqués de Riscal

Champagne
Jerez Viejo.
Pommery Gréno

El banquete lo organizó el tercer marqués de Comillas, curioso personaje que algún día se presentará por esta bitácora.

lunes, 22 de septiembre de 2008

LA LLAMA DOBLE.




De vuelta del médico con mi hijo, me encuentro con una antigua compañera a la que hace siglos que no veía. Me ha preguntado si tengo " La llama doble " de Octavio Paz, libro que quiere leer y que " alguien", muy especial, se lo ha recomendado. Es evidente que ese "alguien" es un nuevo amante y que sabe de qué va el tema y qué espera de ella. He alabado el libro y le he dicho que lo perdí hace tiempo; una pérdida consciente y necesaria...

¿ Por qué no se lo regala él?

Creo que el libro es una obra maestra del amor y el erotismo, estudiado por un poeta que nunca ocultó su vida amorosa llena y variada. Era además, hombre de buen gusto; La poeta Blanca Varela es ejemplo de ello.

" ... El amor no nos preserva de los riesgos y desgracias de la existencia. Ningún amor, sin excluir a los más apasibles y felices, escapa a los desastres y desventuras del tiempo. El amor, cualquier amor , está hecho de tiempo y ningún amante puede evitar la gran calamidad; la persona amada está sujeta a las afrentas de la edad, la enfermedad y la muerte. Como remedio contra el tiempo y la seducción del amor, los budistas concibieron un ejercicio de meditación que consistía en imaginar al cuerpo de la mujer como un saco de inmundicias. Los monjes cristianos también practicaron estos ejercicios de denigración de la vida. El remedio fue vano y provocó la venganza del cuerpo y de la imaginación exasperada : las tentaciones a un tiempo terribles y lascivas de los anacoretas. Sus visiones , aunque sombras hechas de aire, fantasmas que la luz disipa, no son quimeras: son realidades que viven en el subsuelo psíquico y que la abstención alimenta y fortifica. (...) Según la tradición , el amor es un compuesto indefinible de alma y cuerpo; entre ellos, a la manera de un abanico, se despliegan una serie de sentimientos y emociones que van de la sexualidad más directa a la veneración , de la ternura al erotismo (...) El amor es intensidad y por esto es una distensión del tiempo: estira los minutos y los alarga como siglos. El tiempo que es medida isócrona, se vuelve discontinuo e inconmensurable..."


Octavio Paz (1914-1998)


LA NOCHE BLANCA.



Apetece un poema con el aperitivo. La poesía de Luis Alberto de Cuenca, es una poesía que tiene muchas referencias en mi vida, cómplice y recordatoria.


" Cuando la sombra cae, se dilatan tus ojos,
se hincha tu pecho joven y tiemblan las aletas
de tu nariz, mordidas por el dulce veneno,
y , terrible y alegre, tu alma se despereza.

Qué blanca está la noche del placer. Cómo invita
a cambiar estas manos por garras de pantera
y dibujar con ellas en tu cuerpo desnudo
corazones partidos por delicadas flechas.

Nieva sobre el espejo de las celebraciones
y la nieve eterniza el festín de tus labios.
Todo es furia y sonido de amor en esta hora
que beatifica besos y canoniza abrazos.

Para ti ,pecadora, escribo cuando el alba
me baña en su luz pálida y tú ya te has marchado.
Por ti, cuando el rocío bautiza las ciudades,
tomo la pluma, lleno de tu recuerdo, y ardo".

Luis Alberto de Cuenca.

domingo, 21 de septiembre de 2008

FELICIDADES.



Alberto Contador es muy grande. Me ha emocionado su gesta en un deporte de héroes.

EL RÍO DE LA LUNA.



La primera novela que leí de José María Guelbenzu, se llamaba " El río de la luna". Me gustó y recuerdo que tuvo ciertas dosis de catarsi aquellos días. Era el año 84 y se aprendían muchas cosas...

" ...Cuando volvió a abrirlos ella seguía allí, en todo su esplendor. No la miró , simplemente lo supo. Ahora miraba a su derecha, al cuerpo moreno e indolentemente dormido de Teresa. Y le pareció que por fín y por siempre había hallado el camino de la sensualidad; que de alguna manera, por ahora tan inexplicablemente como hermosa, había comenzado a sentir, a vivir, a sentir y vivir. Y ahora conocía también el placer de descansar. Algo se calmaba tras él, en su historia precedente, con la belleza y la energía del poderoso movimiento de una bajamar.

Miró a la luna como a una amante y se sonrojó , quién sabe por qué (...) Entre Teresa y él existía algo más que un violentísimo deseo erótico o, mejor dicho , en el erotismo de su relación se encontraba muy bien entreverada una comunicación de gustos que no eran comunes pero que cada uno los admiraba en el otro (...) Fidel nunca fue un tímido. O probablemente lo fuera, pero pertenecía a esa clase de personas cuya voluntad de vivir convierten la timidez en una forma peculiar de la audacia..."

José María Guelbenzu.

EL PAÍS SECRETO.



He encontrado varios poemas de Robert Graves y hay uno que me encanta. Es un bello poema para la noche clara y calurosa de esta Córdoba que no deja de acariciar el verano...


" Toda mujer regia en verdad posee un país secreto,
más real para ella que este pálido mundo exterior...
Cerrando los ojos , improvisa una verja de hierro entre abedules,
salta la barra, toma posesión...

Luego corre o vuela, o bien cabalga un caballo que trota a recibirla y viaja adonde
quiera...
Nunca osé preguntar a mi amor, por el gobierno de su reino ni por su geografía".

Robert Graves (1895-1985)

sábado, 20 de septiembre de 2008

NO TUVO DESTINO...



No tuvo destino; vivió una lenta muerte en París con la agonía de sus recuerdos. Uno de los más grandes poetas en lengua alemana, perdió a toda su familia asesinada por los nazis y jamás pisó Alemania.

Esta noche me acompaña Paul Celan y un suspiro de ginebra con tónica.

" Si de estas piedras una
proclamara
lo que la silencia".

Paul Celan (1920-1970)

MUERTE ENTRE LAS FLORES.



Acabo de ver la película " Muerte entre las flores"; la recordaba como una obra maestra que , en su día, me impactó; no estaba equivocado, es gloriosa y ha llenado mi tarde.

Es un cine para el encantamiento, las dudas y el recreo lleno; hacer una historia técnicamente perfecta y que emocione es muy difícil y no abunda.


ALGUNOS SUEÑOS...



Es buen ejercicio escribir los sueños; algunos días lo intento y pasado un tiempo vuelvo a leer lo escrito.

¿Qué sueños son mejores, los dormidos o los despiertos?


Veo tus gestos, bella en la penumbra.
Cotidiano milagro de la noche;
oficias el ritual de mi naufragio
mientras suena la música y sonríes.
Toda mi libertad acrisolada
muere en la curva suave de tus pechos
igual que muere el toro en el estoque.
Soy sólo para ti, prendido al yugo
que eternice mis ojos en tus ojos.

APARICIONES.



En un poema aparece Leibniz; un filósofo que me tocó en la selectividad, año 79 , cuando todo era más serio.

Me gustan los poemas que llevan años perdidos, hacen que la noche sea más recuperadora...

" Voluptas ex felicitate alieni "
( Voluptuosidad ante la felicidad ajena)

Gottfried Wihelm Leibniz (1646-1716)

jueves, 18 de septiembre de 2008

DE VITA BEATA.



El poema que me acompaña esta noche, es un poema que siempre me ha gustado. Jaime Gil de Biedma, era uno de los poemas que más quería.


" En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia".

Jaime Gil de Biedma (1929-1990)

SER PROFESOR.


¿Qué es ser un buen profesor? Acabo de llegar de una reunión en el colegio de mis hijos y mientras tomaba una cerveza he pensado en Ortega, en mi paisano Giner de los Ríos y en Kant; ilusionaban y emocionaban a sus alumnos y sus clases tenían el halo mágico del conocimiento y la verdad.
Un alunmo de Kant, Von Herder, nos dice :

" He tenido la suerte de conocer a un filósofo que fue mi maestro. En la plenitud de su edad conservaba , sin embargo, la gozosa viveza de un joven , que , como creo, le ha acompañado hasta la vejez. Su amplia frente , hecha para pensar, daba cobijo también a una serenidad y alegría inalterables. De sus labios fluía un discurso rico y enjundioso. Poseía gracia, humor y sensatez, y sus clases eran lo más ameno que uno podía encontrar. Con el mismo talante con el que examinaba las obras de Leibniz, Wolff, Baumgarten, Crusius , Hume, y penetraba en las leyes de la naturaleza formuladas por Newton, Kepler y los físicos, se ocupaba con los escritos , entonces aparecidos, de Rousseau...dándoles la importancia que merecían y volviendo siempre a ese conocimiento libre de la naturaleza y al valor moral del hombre. La historia de los hombres, de la naturaleza , de los pueblos, la ciencia física, la experiencia, eran fuentes de las que sacaba siempre materia para sus clases y para sus conversaciones. Nada de lo que fuera digno de ser sabido le era indiferente. Ninguna intriga, ninguna secta, ningún prejuicio, ninguna procupación por su renombre tuvieron nada que ver con él, porque lo único que le importaba era acrecentar y aclarar verdades. Impulsaba los ánimos y los obligaba suavemente a un pensamiento propio y personal. El despotismo era absolutamente extraño a su espíritu. Este hombre a quien nombro lleno de agradecimiento y respeto es Inmanuel Kant. Su imagen está siempre, como algo hermoso , ante mis ojos".


Johann Gottfried Von Herder ( 1744-1803)


miércoles, 17 de septiembre de 2008

RICHARD FRANCIS BURTON



Le gustaba ser capitán mas que Sir. Llegó a hablar unos veinte idiomas y conoció lugares a los que jamás un occidental había ido. Buscó siempre consuelo espiritual estudiando las religiones y el sexo; descubrió para los europeos el " Kama Sutra" y el "Aranga Ranga" y murió siendo un consumado sufista.

Me gusta leer al capitán Sir Richard F. Burton e imaginar ese glorioso viaje buscando las fuentes del Nilo.

" Entre algunas de estas razas , los músculos constrictores de la vagina se hallan anormalmente desarrollados. En abisinia, por ejemplo, casi cualquier mujer puede contraerlos hasta el extremo de provocar dolor en el hombre; acuclilladas sobre los muslos del hombre, son capaces de inducir el orgasmo en él sin mover ninguna otra parte de sus cuerpos. A tales artistas se les denomina en árabe " Kabbazah", que literalmente significa " poseedora, agarrador o receptáculo", y no es, pues de extrañar que los mercaderes de esclavos estén dispuestos a pagar sumas exorbitantes por una mujer dotada de tal habilidad. Todas las mujeres tienen ese poder en mayor o menos grado, pero lo cierto es que lo descuidan; ciertamente, en Europa hay abundantes razas que jamás han oído siquiera hablar de este poder"

" Los hombres , bien es verdad, contraen matrimonio tanto para disfrutar del ayuntamiento carnal sin mortificaciones cuanto por el amor y el consuelo, y muy a menudo consiguen disfrutar de sus esposas desde luego guapas y atractivas. Ahora bien, lo cierto es que nunca les proporcionan satifacción plenaria, ni tampoco llegan a gozar por completo de los encantos de sus esposas, la razón de lo cual hay que buscarla en el hecho de que son perfectos ignorantes de la Escritura de Cupido, el " Kama Shastra"; despreciando las diferencias que existen entre los diversos tipos de mujeres que en el mundo son, las contemplan exclusivamente desde un punto de vista animal. A estos hombres hay que considerarlos imbéciles sin un ápice de inteligencia..."


RICHARD FRANCIS BURTON (1821-1890)

Y TÚ AMOR MÍO...



El poema que leo, a estas horas, es uno de los poemas que más me gusta de Carlos Barral. Sus versos recuerdan que las palabras nunca se pierden, si se sabe abrazar...


" Y tú amor mío, ¿agradeces conmigo
las generosas ocasiones que la mar
nos deparaba de estar juntos? ¿Tú te acuerdas,
casi en el tacto como yo,
de la caricia intranquila entre dos maniobras,
del temblor de tus pechos
en la camisa abierta cara al viento?


Y de las tardes sosegadas,
cuando la vela débil como un moribundo
nos devolvía a casa muy despacio...
Éramos como huéspedes de la libertad,
tal vez demasiado hermosa.


El azul de la tarde,
las húmedas violetas que oscurecían el aire
se abrían
y volvían a cerrarse tras nosotros
como la puerta de una habitación
por la que no nos hubiéramos
atrevido a preguntar.
Y casi
nos bastaba un ligero contacto,
un distraído cogerte por los hombros
y sentir tu cabeza abandonada,
mientras alrededor se hacía triste
y allá en tierra, en la penumbra
parpadeaban las primeras luces ".

Carlos Barral (1928-1989)

LOS VERDADERAMENTE GRANDES.



En el año 1986, cuando el " Challenger" estalló por los aires en Cabo Cañaveral,un periodista de la CNN recitó un poema de Stephen Spender, un poema escrito cincuenta años antes. En un mundo en el que , a menudo, los políticos no saben hablar y los medios de comunicación abominan del idioma para prostituirlo; recitar un poema ante la tragedia, siempre ayuda y manifiesta el poder sublime de la poesía.


El poema en cuestión se llama " The Truly Great".


" Near the snow, near the sun, in the highest fields,
See how these names are fête by the waving grass
And by the streamers of white cloud
And whispers of wind in the listening sky.
The names of those who in their lives fought for life.
Who wore at their hearts the fire´s centre.
Born of the sun, they travelled a short while toward the sun,
And left the vivid air signed with their honour"

(" Cerca de la nieve, cerca del sol, en los prados más altos,
ved festejados estos nombres por la hierba ondeante
y por los banderines de blancas nubes
y por los susurros del viento en el atento cielo.
Los nombres de aquellos que , en vida, lucharon por la vida,
que en su corazón llevaron el foco del fuego.
Del sol nacidos, breve fue su viaje hacia el sol,
y dejaron en el aire vívido la firma de su honor " )

Stephen Spender (1909-1995)

LA CONDESA DE NOAILLES.



La conocí por un retrato, un retrato que dice todo y deja anonadado. Zuloaga la captó al instante y en ese lienzo nos invitó a sentir mirándola.

Anna-Elisabeth de Brancovan, condesa de Noailles, era una noble rumano-griega que enamoró al París de su tiempo con su belleza, sus letras, su música y sus charlas. Alta alcurnia y dominio de las situaciones. Dicen que algunos descubrieron su secreto , pero nunca lo dijeron.

UNA MIRADA DE PARÍS...



...¿ Ves, Anna-Elisabeth de Brancovan, retrato perdido del perenne anhelo, quién eres tú ?

HAZME UNA DE ESAS FOTOS...



" Hazme una de esas fotos que tú haces,
empaña el objetivo, desenfoca
lo justo y mide mal la luz. Ahora
que está cayendo el día no es difícil
salir favorecida. Que los rasgos
se suavicen, que todas las arrugas
del alma y del contorno de los ojos
desaparezcan y que quien mire
piense que puedo merecer la pena.
Y sobre todo, que lo que emocione
de esa foto no sea yo, que salgo
allí, sino tus ojos que lo han hecho "

Amalia Bautista.

martes, 16 de septiembre de 2008

GABRIEL DE BOCÁNGEL.



Es un poeta secreto, un poeta del siglo XVII, que leo por su dominio del lenguaje y por la actualidad de sus planteamientos; seguirá siendo secreto.


" Huye del sol el sol, y se deshace
la vida a manos de la propia vida,
del tiempo , que a sus partos homicida,
en mies de siglos las edades pace.

Nace la vida, y con la vida nace
del cadáver la fábrica temida.
¿ Qué teme , pues , el hombre en la partida,
si vivo estriba en lo que muerto yace?

Lo que pasó ya falta; lo futuro
aun no se vive; lo que está presente,
no está, porque es su esencia el movimiento.

Lo que se ignora es sólo lo seguro,
este mundo, república del viento,
que tiene por monarca un accidente".

Gabriel de Bocángel (1603-1658)

" UNA NORTEAMERICANA CULTA "


¿Qué mundo es el que queda después de las derrotas? John Cheever nunca lo supo; quiso buscar en sus maestros, pero ellos no eran hombres de respuestas; los cuentistas siempre han sido hombres de preguntas, como los filósofos.
" La geometría del amor" es un libro de cuentos que regalé a una amiga, ese día ella tenía mirada de cerrojos y penas; se acababa de enterar de un traslado y sabía que su mundo ya no sería el mismo.

" ...-Las tareas domésticas sencillamente no me va- había dicho ella, y él tenía inteligencia suficiente para percibir la verdad de la observación; inteligencia suficiente para no pedirle que
rehiciera su propia imagen de mujer culta. Era la fuente de gran parte de su vitalidad y su alegría.
Cierto invierno en que hizo tiempo tormentoso, no pudieron conseguir criados. Una cocinera venía ocasionalmente cuando había invitados, pero el resto del trabajo recaía en Georgie. Fue el año que Jill estudiaba literatura francesa en Columbia y trataba de terminar su libro acerca de Flaubert. Durante una típica velada doméstica, Jill se sentaba frente a su escritorio en el dormitorio y trabajaba en su libro. Bibber dormía. Georgie estaba en la cocina , lustrando el bronce y la plata. Tenía puesto un delantal. Bebía whisky. Estaba rodeado de cajas de cigarrillos, tenazas, vasos, aguamaniles, y un amplio arcón lleno de platería de mesa. No le agradaba lustrar la plata, pero si no lo hacía el metal acabaría ennegreciéndose. Como ella había dicho, no le iba. Tampoco le iba a Georgie, ni lo habían educado para eso, pero si como ella decía él era antiintelectual, no era tan antiintelectual como para estar dispuesto a aceptar todas las vulgaridades y lugares comunes relacionados con la lucha por la igualdad sexual. Él sabía que la lucha era reciente; era real ; era inexorable; y si bien ella esquivaba sus tareas domésticas, él podía percibir que quizá lo hacía de mala gana. Se la había educado como una intelectual, su emancipación aún se veía cuestionada en muchos sectores, y como parecía que él poseía más amplitud , y ocupaba una posición tradicional más firme, le tocaba ceder en cosas como el trabajo doméstico..."

John Cheever (1912-1882)

FELIX QUI POTUIT...



Repaso de viejas "Moleskines", fotos y comentario de lecturas llenas e importantes en mi vida. La miro al azar y aparecen cosas iluminadas por esta luna llena que veo desde mi balcón. Una luna que lleva nombre y que recrea el entusiamo de las lágrimas...


" Felix qui potuit rerum cognoscere causas"


(Feliz quien pudo conocer las causas de las cosas)


Publio Virgilio Marón (70 a.C-19 a.C )

lunes, 15 de septiembre de 2008

LOS REINOS DE LA CASUALIDAD.



La vida está llena de casualidades, unas las vemos, otras pasan por nuestro lado sin que sepamos que nos buscaba.

"Los reinos de la casualidad", es un libro de poeta y se nota en cada página. Carlos Marzal, crea una historia de confesiones con el hilo, siempre, del amor. Me gusta y descubro que en los personajes de esta novela coral, hay mucho de la cosecha del 61, mi cosecha, mi año de nacimiento...

" En Laura se daba la mezcla más abrasadora que he conocido de depravación en estado salvaje y de idiotez químicamente pura, una amalgama que no puede durar más allá de los veintiuno o veintidós años, porque hasta el ser más incapacitado termina por aprender algo de la experiencia, por dulcificarse , por perder los apetitos inmoderados de antaño.

Como todos nosotros, ella tenía un mecanismo que daba acceso a sus muy abundantes interioridades corporales y a sus escasos paisajes del alma, y para que se quitase la ropa había que pulsarlo. Consistía en una contraseña que la librase de los pocos cargos de conciencia que se le presentaban, el abracadabra de sus graníticos muslos de bailarina aficionada. Necesitaba que le dijese que yo no era feliz. Y claro, yo se lo decía".

Carlos Marzal.

JAIME SILES.



Septiembre y octubre son mis meses marinos, es cuando más me gustan las playas y cuando perderse en ellas es descubrir paraísos.

Estos días, mientras tomo té rojo con apostillas de la china, leo poemas de mar y arenas, de caracolas y veleros soñados, de mundos furtivos y otoños perdidos


" Una antorcha es el mar y, derramada
por tu boca, una voz de sustantivos,
de finales, fugaces, fugitivos
fuegos fundidos en tu piel fundada.


Una nieve navega resbalada
en resplandor de rojos reflexivos,
de sonoros silencios sucesivos
y de sol en la sal por ti mojada.


La turbamulta del color procura
dejar sobre tu tez la tatuada
totalidad miniada de la espuma.


Tu cuerpo suena a mar. Y tu figura,
en la arena del aire reflejada,
a sol, a sal, a ser , a son , a suma".

Jaime Siles.

domingo, 14 de septiembre de 2008

LA LLAMADA.




De vez en cuando alguien te llama, te llama con su poesía en la tarde moribunda. Jorge Gaitán Durán es un poeta al que leo mucho. Murió en un accidente de aviación en 1962, acababa de estar con Vicente Aleixandre y con José Manuel Caballero Bonald, dos de sus amigos. La editorial Igitur/Mito, publicó hace algunos años un libro con sus poemas, el prólogo es de Aleixandre y el epílogo de Juan Luis Panero ; su título es significativo, " Si mañana despierto "


" Dos cuerpos que se juntan desnudos
Solos en la ciudad donde habitan los astros
Inventan sin reposo el deseo.
No se ven cuando se aman, bellos
O atroces arden como dos mundos
Que una vez cada mil años se cruzan en el cielo.
Sólo en la palabra, luna inútil , miramos
Cómo nuestros cuerpos son cuando se abrazan,
Se penetran, escupen, sangran, rocas que se destrozan,
Estrellas enemigas, imperios que se afrentan.
Se acarician efímeros entre mil soles
Que se despedazan , se besan hasta el fondo,
Saltan como dos delfines blancos en el día,
Pasan como un solo incendio por la noche".

Jorge Gaitán Durán (1924-1962)

LOS MUROS DERRIBADOS...



Ella tenía en sus labios el sabor corrompido de las hojas caídas y subía por sus venas ardientes, como savia. La humedad del jardín, los muros derribados con su mirada y el canto de un árbol elevando en la tarde sumisa su arpa sollozante...

¿Es necesario que te diga más cosas?